Clogers


Jeffrey Eugenides: los peligrosos encantos de la adolescencia








"... No nos cabía en la cabeza aquel vacío que podía sentir
un ser capaz de segarse las venas de las muñecas,
aquel
vacío y aquella calma tan grandes. Teníamos que
embadurnarnos la boca con sus últimas huellas,
las marcas de barro
en el suelo, las maletas
apartadas de un puntapié,
teníamos que respirar una y otra vez
el aire
de las habitaciones donde se habían matado.
A fin de cuentas,
daba igual la edad que tuviesen,
el que fueran tan jóvenes,
lo único que importaba
era que las habíamos amado y que
no nos habían oído cuando las llamábamos,
que seguían sin oírnos ahora,
aquí arriba, en la casa del árbol,
con nuestro escaso cabello y nuestra barriga,
llamándolas para que salgan de aquellas habitaciones donde
se habían quedado solas para siempre,
solas en su suicidio,
más
profundo que la muerte,
y en las que ya nunca
encontraremos las piezas
que podrían servir para volver a unirlas"
Jeffrey Eugenides, Las vírgenes Suicidas







Al principio, y sólo al principio, la evocación de un tiempo perdido, el breve destello de la adolescencia que impregnó para siempre la vida de un grupo de amigos, para ser lo que impulsa el progreso de la narración, en que, y completamente avisados, vemos cronológicamente la sucesión de sucesos que empeujarán el suicidio de todas y cada una de las hermanas Lisbon.

Sin embargo, descubriremos luego que Jeffrey Eugenides, ha querido regalarnos una imperecedera novela de amor. Contemporánea, urbana y trágica. Ha recreado un mundo de obsesiones, en la que es posible reconstruir una y otra vez la vida del otro a través de la mirada ajena (ese es el mecanisno narativo de la novela) ha puesto enfásis en la distorsón que los cultos, o los acercamientos extraviados a la religión pueden hacer. Y en medio de todo eso, ha caracterizao a un grupo de jovencitas se ve empujado a la muerte frente a la férrea y autoritaria moral de sus padres.


Jeffrey Eugenides, sorprendió a la crítica con esta novela, el tono evocativo, el ritmo especial de la novela, en que las reflexiones sobre una sociedad intolerante, subyacen al desarrollo de la tragedia, no parecían emparentarse con lo que estaban escribiendo sus contemporáneos, y claro el descubrir que detrás de esta mirada que podría parecer inocente, se esconde una feroz crítica al modo de ser de muchos norteamericanos.

Y es que quienes narran la novela son un grupo de amigos, ya consumidos por la vida, que sin embargo no han conteminado sus recuerdos, por las mujeres que amaron, por su primer amor adolescente. Recuerdan sus reuniones para espiarlas, e intentan a partir de sus recuerdos fragmentarios encontrar la explicación a sus muertes. Es una suerte de balance de un mundo que ya se fue, que en el fondo no tiene otro proposito que darse explicaciones, sobre el mundo en el que tienen que vivir.







Un fragmento de la Novela "LAS VIRGENES SUICIDAS" (Barcelona, Anagrama, 1994)
La mañana en que a la última hija de los Lisbon le tocó el turno de suicidarse —esta vez fue Mary y con somníferos, como Therese—, los dos sanitarios llegaron a su casa sabiendo exactamente dónde estaba el cajón de los cuchillos y el horno de gas y dónde la viga del sótano en la que podía atarse una cuerda. A nosotros nos pareció que, como siempre, salían demasiado lentamente de la ambulancia, mientras el gordo decía en voz baja:

—Que no es la tele, tíos, aquí no hay que correr. Cargado con el pesado respirador y la unidad cardiaca, pasó entre los arbustos, que habían crecido monstruosamente, y cruzó el descuidado césped que trece meses atrás, cuando empezó todo, estaba pulcro e inmaculado.

Cecilia, la pequeña —no tenía más que trece años—, fue la primera en hacer el viaje: se cortó las venas, como los estoicos, mientras tomaba un baño, y cuando la encontraron flotando en el agua teñida de color de rosa, con los ojos amarillos de los posesos y aquel cuerpecito que exhalaba olor a mujer madura, los sanitarios se llevaron un susto tan grande al verla en aquel estado de sosiego, que se quedaron clavados en el sitio, como mesmerizados. Pero de pronto irrumpió la señora Lisbon dando gritos y la realidad de la habitación se hizo patente: sangre en la estera del baño, la navaja de afeitar del señor Lisbon en el lavabo, jaspeando el agua. Los sanitarios sacaron el cuerpo de Cecilia del agua caliente, que acelera la hemorragia, y le aplicaron un torniquete en los brazos. El cabello mojado le colgaba por la espalda y ya tenía las extremidades azules. No dijo ni una palabra pero, cuando le separaron las manos, encontraron una estampa plastificada de la Virgen María apretada contra los pimpollos de sus pechos.

Esto ocurría en junio, en la época de la mosca del pescado, cuando, como todos los años, la ciudad se cubre de tan efímeros insectos. Se levantan entonces nubes de moscas de las algas que cubren el lago contaminado, y oscurecen las ventanas, cubren los coches y las farolas, cubren las dársenas municipales y cuelgan como guirnaldas de las jarcias de los veleros, siempre con la misma parda ubicuidad de la escoria voladora. La señora Scheer, que vive calle abajo, nos dijo que había visto a Cecilia el día anterior al intento de suicidio. Estaba junto al bordillo, con el antiguo traje de novia del que había cortado el dobladillo y que nunca se quitaba de encima, observando un Thunderbird envuelto en moscas del pescado. —Sería mejor que cogieras la escoba, cariño —le aconsejó la señora Scheer.

Pero Cecilia le dirigió una mirada mística y dijo:

—Están muertas, sólo viven veinticuatro horas. Salen del huevo, se reproducen y la palman. Ni siquiera comen. —Y tras estas palabras metió la mano en la espumosa capa de bichos y trazó sus iniciales: C.L.

Queríamos disponer las fotos cronológicamente, pero habían pasado tantos años que resultaba difícil. Algunas están borrosas, y aun así son reveladoras. El documento número uno muestra la casa de los Lisbon ... poco antes del intento de suicidio de Cecilia. La hizo una agente inmobiliaria, Carmina D'Angelo, a la que el señor Lisbon había acudido para que se encargara de vender aquella casa que se había quedado pequeña para su numerosa familia. Tal como dejaba ver la instantánea, el tejado de pizarra todavía no había empezado a dejar la ripia al descubierto, el porche era aún visible por encima de los arbustos y las ventanas todavía no estaban sujetas con tiras de cinta adhesiva. Era una confortable casa suburbana. En la ventana superior derecha del segundo piso se ve un contorno borroso que la señora Lisbon identificó como Mary Lisbon.

—Solía cepillarse mucho el pelo porque creía que lo tenía débil —diría años más tarde, recordando cómo había sido su hija durante su breve estancia en la tierra.

En la fotografía Mary aparece sorprendida en el momento de secarse el cabello con el secador y parece que le salgan llamas de la cabeza, aunque se trata solamente de un efecto de luz. Era el 13 de junio, veintiocho grados en la calle y sol en el cielo. Cuando los sanitarios tuvieron la satisfacción de conseguir que la hemorragia se redujese a un goteo, pusieron a Cecilia en una camilla y la sacaron de la casa para meterla en la ambulancia que esperaba en la carretera. Parecía una Cleopatra pequeñita en una litera imperial. El primero en salir fue el sanitario delgaducho que lucía un bigote a lo Wyatt Earp —a quien llamamos el sheriff cuando ya lo conocimos mejor después de tantas tragedias domésticas—, y luego apareció el gordo, que sostenía la camilla por detrás y caminaba melindrosamente por el césped, mirándose los zapatos reglamentarios de policía como si tratara de no pisar mierda de perro, aunque con el tiempo, cuando estuvimos más familiarizados con los aparatos, supimos que vigilaba la presión sanguínea. Sudorosos y moviéndose torpemente, los hombres se dirigieron a la ambulancia, que continuaba estremeciéndose y emitiendo destellos de luz. El gordo tropezó con un aro de croquet y, como venganza, le pegó un puntapié. El aro se desprendió, levantó una nube de polvo y cayó con un sonido metálico sobre el sendero de entrada. Mientras tanto la señora Lisbon irrumpió en el porche llevando a rastras la bata de franela de Cecilia, y profirió un largo gemido con el que detuvo el tiempo. Bajo los árboles ondulantes y sobre la hierba restallante y agostada las cuatro figuras posaron como en un cuadro: dos esclavos ofrecían la víctima al altar (levantaban la camilla para meterla en la ambulancia), la sacerdotisa blandía la antorcha (agitaba la bata de franela) y la virgen, narcotizada, se incorporaba apoyándose en los codos con una sonrisa ultraterrena en los descoloridos labios.

La señora Lisbon viajó en la ambulancia, pero el señor Lisbon la siguió con la furgoneta, aunque respetando el límite de velocidad. Dos de las hermanas Lisbon no estaban en casa: Therese se encontraba en Pittsburgh, asistiendo a un congreso científico, y Bonnie en un campamento musical, intentando aprender a tocar la flauta después de haber abandonado el piano (tenía las manos demasiado pequeñas), el violín (le dolía la barbilla), la guitarra (le sangraban los dedos) y la trompeta (se le deformaba el labio inferior). Al oír la sirena, Mary y Lux habían salido corriendo de la clase de canto, que tomaban en casa del señor Jessup, al otro lado de la calle. Al entrar en el cuarto de baño atestado de gente y ver a Cecilia, con los antebrazos ensangrentados y aquella pagana desnudez, se llevaron un susto tan grande como el de sus padres. Ya fuera, se detuvieron sobre una pequeña extensión de césped que Butch, el chico musculoso que venía a cortarlo todos los sábados, se había olvidado de segar y se abrazaron muy fuerte. Al otro lado de la calle había un camión del Departamento de Parques con unos hombres que atendían algunos de nuestros olmos moribundos. La sirena lanzó un alarido y tanto el botánico como su equipo pararon las bombas de insecticida para observar la ambulancia, que se ponía en marcha. Perdida ya de vista, volvieron a su labor. Hace mucho tiempo que el majestuoso olmo que aparece en primer plano en el documento número uno sucumbió al hongo del escarabajo holandés y hubo que cortarlo.

Los sanitarios llevaron a Cecilia al hospital del Bon Secours, en Kercheval y Maumee. En la sala de urgencias Cecilia contemplaba, con un distanciamiento no exento de pavor, los intentos que hacían por salvarle la vida. Sus ojos amarillos no parpadearon ni tampoco se arredró cuando le clavaron la aguja en el brazo. El doctor Armonson le cosió los cortes de las muñecas y a los cinco minutos de la transfusión la declaró fuera de peligro. Tras acariciarle la barbilla, le dijo:

—¿Qué haces aquí, guapa? Si todavía no tienes edad para saber lo mala que es la vida...

Fue entonces cuando Cecilia dijo en voz alta lo que habría podido considerarse su nota póstuma, aunque en este caso totalmente inútil puesto que seguía con vida.

—Está muy claro, doctor, que usted nunca ha sido una niña de trece años —dijo.




Posted by No future

Gracias por tu energía "James Brown"


El "Padrino del Soul" falleció en la madrugada de ayer en la ciudad estadounidense de Atlanta a la edad de 73 años, según informó su agente, Frank Copsidas.
Su áspera voz y ritmos revolucionarios hicieron de él el fundador del rap, el funky y la música disco.
Se ha muerto una de las mas grandes leyendas de la música popular norteamericana.

Veamos algo de su biografía :

James Joseph Brown, conocido también como "Soul Brother Number One", "Mr. Dynamite", "The Hardest-Working Man in Show Business", "Minister of The New Super-Heavy Funk", "Universal James", pero quizá su sobrenombre más famoso sea "the Godfather of Soul" (El Padrino del Soul). Nació el 3 de Mayo de 1933, en Barnwell, Carolina del Sur. Proviene de una familia pobre de un barrio marginal. Esto le obligó a desempeñar desde la adolescencia todo tipo de trabajos. Antes de cumplir los veinte años ya había sido detenido por robo a mano armada y estuvo más de tres años en un reformatorio.

En 1953 ingresó en el grupo de gospel The Starlighters. Con él en el grupo fueron transformándose desde el gospel al R&B. Tiempo después el nombre del grupo pasó a ser The Famous Flames. En 1955 publicaron el single "Please, Please, Please". En 1958 se lanza el primer número uno de James Brown, "Try me". El 24 de octubre de 1962 ofrecieron un concierto el teatro Apollo de Nueva York, el resultado sería un gran disco que llevaría como nombre "Live at The Apollo".

A partir de ese momento, los éxitos comenzaron a acumularse en su carrera,con títulos como "I´ll Go Crazy", "Thing" y "Prisioner of Love". Tras separarse del grupo con el que se dio a conocer, James Brown comenzó a actuar en solitario, consiguiendo nuevos éxitos: "The Payback", "It's a man's, man's, man's world", "My Thang", "Gravity", "Papa don't take no mess".

En sus escarceos con el cine, participó en 1980 en la película "The Blues Brothers", junto a John Belushi y Dan Ayckroyd, trabajando después en 1998 en la secuela del film "Blues Brothers 2000". En ambas, representó a un reverendo. En 1986 graba "Living in America", el tema compuesto para la película "Rocky IV".

En 1988 fue arrestado por maltratar a su mujer y por consumo de drogas. Fue condenado a seis años de prisión, aunque salió de la cárcel en 1991. En 1996 falleció su esposa durante una operación de cirugía estética y en 1998 fue arrestado de nuevo por tenencia de armas y consumo de drogas, a los pocos días de haber salido de una clínica de desintoxicación.

En los años 1997 y 2005 visitó Chile (Santiago de Chile (ambos años) y Viña del Mar (sólo 2005)) para realizar sus clásicos conciertos. El año 1999 suspendió en Chile el recital que se programó, por problemas de descoordinación entre compañías.

En noviembre de 2006, Brown se presentó durante una ceremonia en Alexandra Palace, en Londres, en donde fue reconocido con su entrada al Salón de la Fama del Reino Unido, 20 años después de haber recibido un homenaje similar en Estados Unidos.

Hace 2 días, Brown es internado en el Emory Crawford Long Hospital a causa de una neumonía que lo aquejaba. A pesar de los intentos de los médicos, James Brown fallece en la madrugada de Navidad de 2006 a la 1.45 AM, a la edad de 73 años. Su amigo y compañero Charles Bobbit se encontraba con él en el momento de su fallecimiento. Su influencia en la música ha sido tal que músicos como Mick Jagger, David Bowie y Michael Jackson le han reconocido como un gran inspirador en sus carreras.

Los invito a ver el video de uno de sus grandes clásicos "Sex Machine",



Este es un simple homenaje para el Rey de reyes, de este Chileno admirador de la música
afroamericana.

by Marsot

Feliz Navidad a todos los Clogers

En este día tan especial, en que todo el mundo celebra la Noche Buena y al día siguiente la Navidad, hacemos un alto en nuestros post habituales y sólo deseamos expresar los mas cordiales saludos y deseos de felicidad a todos los Clogers de mas de 15 países que con sus comentarios y post nos acompañan día a día.
Deseamos a cada uno de ustedes y a sus familias que tengan unas felices Fiestas Navideñas, donde el afecto, la cordialidad y la unidad, primen en sus hogares.

Gracias a todos por pertenecer a nuestra Comunidad

¡Feliz Navidad y un Prospero Año Nuevo!

¡Merry Christmas and Happy New Year!

África:Geseende Kerfees en 'n gelukkige nuwe jaar.

Albania: Gëzuar Krishlindjet Vitin e Ri!.

Alemania: Fröhliche Weihnachten.

Armenia: Shenoraavor Nor Dari yev Pari Gaghand.

Asturias: Bones Navidaes & Gayoleru anu nuevu!.

Bélgica: Zalige Kertfeest.

Brasil: Feliz Natal.

Bulgaria: Tchestito Rojdestvo Hristovo, Tchestita Koleda.

Cataluña: Bon Nadal i un Bon Any Nou.

China: Sheng Tan Kuai Loh (mandarín)

Gun Tso Sun Tan'Gung Haw Sun(cantonés).

Corea: Sung Tan Chuk Ha.

Croacia: Sretan Bozic.

Dinamarca: Glaedelig Jul.

Egipto: Colo sana wintom tiebeen.

Eslovenia: Srecen Bozic.

Esperanto: Gajan Kristnaskon & Bonan Novjaron

Hispanoamérica: Felices Pascuas, Feliz Navidad.

Países de habla inglesa: Merry Christmas - Happy New Year.

Hebreo: Mo'adim Lesimkha.

Finlandia: Hauskaa Joulua.

Francia: Joyeux Noel.

Gales: Nadolig Llawen.

Galicia: Bo Nadal e Bo Ani Novo.

Gaélico: Nollaig Chridheil Agus Bliadhna Mhath ùr.

Grecia: Eftihismena Christougenna.

Holanda: Hartelijke Kerstroeten.

Hebreo: Mo'adim Lesimkha.

Hungria: Kellemes karácsonyi ünnepeket és Boldog újévet!.

Indonesia: Selamat Hari Natal & Selamat Tahun Baru.

Iraq: Idah Saidan Wa Sanah Jadidah.

Irlanda: Nodlig mhaith chugnat.

Italia: Buon Natale.

Japón: Shinnen Omedeto.

Latín: Pax hominibus bonae voluntatis.

Lituania: Linksmu Kaledu ir laimingu Nauju metu.

Luxemburgo: Schéi Krëschtdeeg an e Schéint Néi Joer.

Feliz Navidad......

Feliz Navidad......



Para todos....

Saludos Navideños

Desde suecia nos llegó este tierno saludo de Navidad,
favor vean este video.





También nos ha llegado este hermoso villancico navideño en una nueva versión,
no apto para menores de 14 años, espero les guste,
favor ver video :




Feliz Navidad !

Flashmob de barquitos de papel en Bogotá

Y echamos los barquitos. Por unos instantes, algunas personas en Bogotá vieron como un grupo de loquitos sin oficio tirábamos barquitos de papel en la fuente de agua de un reconocido edificio privado de oficinas.

Este flashmob tuvo de bueno que fue más flash que el de la guerra de almohadas. Muy puntuales, a las 7:00 p.m. los 22 desconocidos que nos encontramos en la fuente del edificio de Bancafé, le tiramos nuestros barquitos al viento y estos se entregaron a las apacibles, pero puercas aguas.

Ver más aquí.

Saludo Navideño...



Niñito Jesús naciste en Belén
bendice a mis seres queridos
y a mí también.

Queridos amigos... ya se acerca la navidad y quiero dejarles un afectuoso saludos.
Que la conmemoración del nacimiento de Jesús ilumine sus vidad, no solo en esta Noche Buena, sino cada día.
Muchas bendiciones a todos y no olviden ofrendar su regalo al niño Dios.

¡¡ FELIZ NAVIDAD !!

Campaña de Navidad: todo un EXITO!!!!


Estoy muy feliz por el termino de la campaña de Navidad "40 regalos, 40 sonrisas". Afortunadamente llegaron todos los regalos que necesitabamos, nuevos o usados, pero en muy buen estado y el domingo recién pasado fue el desayuno navideño en la iglesia, donde -como les habia comentado- se invito también a un grupo de niños de un hogar cercano.
Todos, padres e hijos, estabas muy felices y enviaron sus agradecimientos y muchas bendiciones a quienes hicieron posible que todo saliera tan bien.
Qué más puedo agregar... ¡¡ MUCHAS GRACIAS !!

Comentarios en: Blog de Lore Sáez

Y las fotitos de ese día...









James Ellroy, las adaptaciones y el cine





Ayer mientras navegada por la blogsfera, en el siempre informado rincón de Alvy Singer, me encontré una reseña a L.A. Confidential, película galardonada a varios premios, y por la cual Kim Bassinger fue ganadora del oscar a mejor actriz secundaria. En el elenco aparecen Danny de Vito, Kevin Spacey y Russel Crowe. En mi opinión en una de las mejores lecturas que se han hecho de las novelas de James Ellroy, a quien aún no se le ha hecho justicia con las adaptaciones de su obra.

Y es que trasladar los grados de violencia y locura representados por Ellroy, entiendo que puede resultar poco atractivo para los grandes públicos, que es en lo que piensan los productores para financiar un proyecto fílmico.

Además una de las características de la narrativa de Ellroy es hacer de sus personajes, seres retorcidos, ambiguos, sin definidas líneas morales entre el bien y el mal, antihéroes generalmente poíticamente incorrectos, retrata mundo absolutamente corruptos, en los que no hay inocentes, en los que la esperanza es casí una palabra prohíbida, y lo hace a una velocidad díficil de transmitir al celuloide sin en el riesgo de confundir al espectador.

Quienes lo han adaptado hasta la fecha, han optado por escoger alguna de las líneas narrativas, y alguno de los personajes, a partir del cual sostener las películas, creo que el que
más riesgos asumió fue Curtis Hanson y sin embargo los más serios fans de Ellroy le encontraron una serie de vacios a las película.

Alvy singer nos regala un dato, menciona entre las adaptaciones válidas sobre la obra de Ellroy a
Cop en la que James Woods encarnaba al sargento Lloyd Hopkins. Admitó que había obviado y olvidado por completó esta película (al igual que la insufrible adpaptación de Requiem por Brown que anda circulando por las tiendas de video) que debó admitir hizó un esfuerzo por retratar el universo de Ellroy, sin embargo fracasa estruendosamente.

El primer error de Cop que es una adaptación de la novela Sangre en la Luna, es justamente que se descontextua demasiado de la original, olvida la naturaleza y las motivaciones del sargento Hopkins que valga decir es un retrato de un justiciero absolutamente desquiciado y amoral.

En segundo lugar se actualiza fállidamente la novela a una época mucho más contemporanea (cuestiones de presupuesto supongo) y se olvida que el contexto social de 1964, que es el tiempo narrativo en el que ancla Ellroy, le daba a la narración una distancia que permitía al lector encontrar otras resonancias (políticas y sociales) a cada una de las aptitudes y diálogos de los personajes, de igual modo permitía que las atrocidades narradas se vieran como en un tiempo lejano, desde nuestro "seguro" presente.
Si quieren ver los primeros siete minutos de la película Cop, pueden hacerlo aquí.


Finalmente se le da un inicio muy débil a la película, mientras esta se inicia con una llamada telefónica denunciando un crimen, la novela inicia con un crimen en gestación y con breves alusiones al pasado de uno de los personajes, ese pasado en realidad es el móvil de todos los crimenes que cometerá, pero no les cuento más para que a quienes le interesa, puedan leer la novela.

En los próximos meses, Brian de Palma, presentará su versión de LA Dalia negra, otra estupenda novela de Ellroy, desde ya estamos aguardando por verla, y saber si encontramos al traductor definitivo de Ellroy.





POST DATA:

Este video es de la parte inicial del documental Demon dog, decicado a desentrañar el punto de vista de Ellroy sobre sus novelas y su relación con los Angeles y el pasado.





Posted by No future

DELFIN__EL ÉXITO DEL VERANO

Me contaron ayer del video del ecuatoriano que cantaba sobre las torres gemelas. Que lo habían visto en Tv y que era lo más ridículo que habían escuchado en mucho tiempo.

Demás está decir que estoy completamente de acuerdo, aunque se supone que quiso hacer un homenaje serio, creo que es más bien una burla, pero pasa algo extraño, siempre que un producto es de una calidad ridícula o deplorable se vuelve un hit mundial! Si alguien me puede explicar eso, se lo agradecería.

Para leer el comentario completo y ver el video, sólo un click Aquí!

Bío Bío Big Band en vivo!!

Concierto abierto de "BIO BIO BIG BAND" en el Foro de la Universidad de Concepción el sábado 16 de diciembre a las 20.30 hrs.

Un nuevo concierto realizará la "Bío Bío Big Band", agrupación formada durante este año por músicos de la Orquesta Sinfónica de la Universidad de Concepción con el propósito de difundir el sonido de las grandes orquestas de jazz.

Lee el artículo completo Aquí.

Para que los concepcionenses dejen sus mensajitos

7ª Feria del libro usado en Concepción


Este miércoles 6 de diciembre comenzó la séptima versión de la ya conocida feria del libro usado de Concepción, la actividad organizada por Gestión Urbana, contará con una muestra de libros usados y de ocasión, además de revistas e historietas, a cargo de 40 expositores.

Esta feria es una excelente oportunidad para encontrar excelente literatura y lectura por bajos precios, permitiendo un mayor acceso a las letras, lo que sin duda representa un gran aporte a la cultura y la educación.

La feria estará en funcionamiento hasta el domingo 17 de diciembre, en la Plaza Perú, en horario continuado de 10.oo a 22.oo hrs., la entrada es liberada.

Paulo Coelho, un peregrino en busca de un sueño


Hace un par de días me prestaron unos DVD para inaugurar el reproductor que hay en casa. Para ser honesto, no soy bueno para arrendar películas y sentarme a mirarlas, no tengo el hábito desarrollado. Pero uno de los discos me llamo la atención. El nombre que aparecía en la carátula me recordó haberlo leído o visto anteriormente: “Paulo Coelho, Un peregrino en busca de un sueño”.

Durante un período marcado por una crisis, leí El Alquimista. La lectura me ayudo en parte a darme cuenta que después de toda crisis viene un renacimiento. Que todo lo que nos ocurre tiene sentido y que sin estas situaciones no podemos crecer ni evolucionar. Somos creadores de nuestras vidas y no simples robots del azar o el destino.

El tiempo a pasado y hoy me vuelvo a encontrar con Paulo Coelho, esta vez a través de un DVD. Es como si me estuviera esperando a la orilla del camino para acompañarme en mi viaje.
El Camino de Santiago y la experiencia que cambio su vida, es relatado por el propio Coelho más de 12 años después de haber hecho aquella peregrinación. Me impresiona su sencillez y el contacto que logra con la gente que recorre el camino rumbo a Compostela a la tumba del apóstol Santiago. Espontáneamente la gente se acerca a saludarlo. Otros lo abrazan y le dan las gracias.
-Por ti estoy aquí, por tu libro- le dice un peregrino.

Los pueblos medioevales rodeados por bellos paisajes de España, son el marco para este documental.
Me estoy reencontrando con los libros de Paulo. En ellos esta plasmado el sueño que él tenía de adolescente, ser escritor. Me pregunto ¿Sería capaz de dejar todo por mi sueño?, difícil responder en este momento. Hay un grado de temor a caminar hacia lo desconocido, a perder cierta seguridad, a mirar la vida desde otro punto de vista al cual no estamos acostumbrados.
Hay un alto porcentaje de posibilidades de lograr nuestros sueños una vez que tomamos la dedición de iniciar el camino. Eso sí, hay que estar atento a las señales que el camino nos muestre, ellas nos orientaran y señalaran la dirección a seguir.
Siento que estoy en el momento para decidir si sigo mi sueño o no. Tal vez no sea tan tarde, Paulo Coelho lo hizo a los 39 años, aún estoy a tiempo.

Vía Universo Beta.

Un paria que no pagó sus crímenes

Image Hosted by ImageShack.us

Pinochet por fin ha Muerto

desde Pehuen.org
Hace cuatro días atrás recibimos un email de Andres Bianque, donde no regalaba su articulo "Agusto Pinochet ha muerto". Ahora tenemos uno mas actualizado.

Pero que hermoso ejemplo serás para la jauría de cachorros caníbales que se pasean campantes por entre todas las instituciones del país.

Augusto Pinochet Por fin ha Muerto

Me adelanté en cuatro días a tu muerte.

Sólo me la imaginé, y ahora que estás muerto y espero bien muerto una mezcla de tristeza y alegría me hincha el pecho.

Pero que hermoso ejemplo serás para la jauría de cachorros caníbales que se pasean campantes por entre todas las instituciones del país.

A las 14:15 dejaste de contaminar la faz de la tierra. Como a eso de las dos de la tarde en el Hospital Militar.

Domicilio conocido, lugar destacado. Ahí mismo torturaban a seres humanos por horas con asistencia de los doctores militares bajo tus ordenes.

En tu prontuario biográfico aparecerá que falleciste en un lugar conocido y reconocido.

¿Y los Detenidos Desaparecidos?

¿Y todos aquellos seres Humanos que aún, después de más de 30 años, aún no sabemos dónde están, dónde fueron enterrados, dónde fueron asesinados?

Perro mal parido, entre llanto, lágrimas, y risas de impotencia celebro tu muerte.

Porque tu partida no es más que nuestra derrota.

Libre, Libre, Libre.

Atestado, abarrotado, colmado de acusaciones, imputaciones, cargos y descargos.

Y sin embargo,…

Estuviste allí, rodeado de esa horda de zánganos familiares, uncido de alguna bula religiosa comprada con dinero robado, para mandarte con pasaporte de inocente querubín.

Falleciste en medio de los mejores cuidados.

VERGÜENZA MUNDIAL. PINOCHET MURIÓ LIBRE.

Escucho fuegos artificiales adelantados, se divisan bastantes bengalas, estrellas luminosas que surcan el cielo lanzadas por manos que celebran.

De la calle llegan insistentes bocinazos que recuerdan el mítico, “Y va a caer”…

La cumbia, la Cueca y la salsa emergen de entre las casas.

Como en año nuevo, la gente se abraza, hombres y mujeres lloran y ríen.

De dulce, pero de más agraz se muere un carnicero militar.

Pocas veces he Diez de diciembre, Fiesta Popular, celebración nacional.

El tambor anclado en su pecho, ese que tañía el son de la muerte, ese que era diana militar de aviso de fusilamientos y torturas ha cesado de cantar la canción de la muerte.

Desde el fondo del mar se levantan cientos de seres humanos devorados por la brutalidad

Desde el fondo del océano, de los ríos, de los lagos caminan por las avenidas del dolor cientos de hombres con un destino certero, largas filas caminan a paso lento al encuentro de Pinochet.

Desde el fondo del mar emergen los detenidos desaparecidos.

Tiemblan las raíces de árboles jóvenes que han sido la tumba de hombres y mujeres muertos.

Por entre las piedras, la tierra, las raíces se levantan miles de manos elevándose hacia aquellos caminos olvidados.

Uno a uno, caminan a paso lento hacia un domicilio conocido.

Miles de muertos cruzan las calles de Chile, miles de muertos van tiñendo de huesos el desierto, miles de muertos van respirando envueltos en el viento.

Tiemblan los andes, tiemblan los bosques y las selvas.

Los perros lloran, los pájaros callan expectantes.

Y es que este Horroroso Hematoma de la Historia tendrá su propio horrible infierno.

Y es que las nubes rojas entintadas de riñón reventado vuelan hacia una sola dirección.

En esta hora en que las lágrimas van orillando las poblaciones pobres, en este minuto inmenso en su esencia de muertes innecesarias, todo un pueblo llora viendo tu partida.

Y es que tu muerte no representa sino otro tipo de muerte, porque hasta tu muerte nos taladra las entrañas.

¿Cuánto de nosotros mismos te llevas a la tumba? ¿Cuánto de aquello que fue nuestro llevas envuelto entre tus colmillos?

¿Cuánta piel de torturado te llevas bajo las uñas?

¿Cuántas veces tendrías que morir, cuántas veces tendríamos que matarte para que nos alivies la carga de dolor atada y tatuada a nuestras espaldas?

Un mitin de fantasmas, un escarzo de aparecidos en esta hora recorre todas las calles de Chile

Tu muerte será fiesta nacional, pero no habrá música que nos haga cantar a coro con nuestros seres queridos.

El puñal de tus dedos fue lacerando seres indefensos, desarmados, ingenuos de bestias gubernamentales.

En esta hora en que aquellos que tu bota militar hundió en el páramo de la incertidumbre, en el pantano de la duda y los miedos.

Algo de mi también se va contigo, algo de todos nosotros se va contigo.

Y es que ni siquiera fuimos capaces de encerrarte y no en la cárcel, sino que en un manicomio donde hubieses sido el favorito de cientos de doctores.

Y es que aún, esta aldea llamada Chile descansa sobre las fundaciones de huesos de desaparecidos.

Y es que aún esa columna vertebral doblada, arqueada y azotada llamada Chile, vive bajo tus enseñanzas, hombres, discípulos, alumnos y seguidores.

Y es que tu muerte es y será ejemplo para el verdugo encapsulado que se anida en los alrededores.

Después de tanto daño, de tanta muerte, de tanto saqueo, de tanto salvajismo, de tantas torturas, de tantas torturas, de tantas violaciones…

Morirá ungido por la Iglesia, esmerado por un Hospital Militar subvencionado con el hambre de todo un pueblo, acompañado de la otra parte de la jauría y tiernamente recordado por los medios de comunicación.

¿A cuántos de aquellos que hiciste rico, te dirán adiós enternecidos desde sus casas para no levantar sospechas?

¿A cuántos seres humanos asesinaste?

¿Cuántos seres humanos se suicidaron sin esperanzas de nada bajo tu reinado?

¿Cuántas tazas de té a modo de almuerzo tuvimos que bebernos?

¿Cuántos kilómetros caminamos sin ni siquiera dinero para el micro?

¿Cuántas peleas, cuántas riñas, separaciones, divorcios, asesinatos y robos?

¿Cuántos inviernos con los mismos zapatos, con la misma chaqueta?

¿Cuántas humillaciones pasamos? ¿Cuántas frustraciones?

¿Cuántos fracasados, cuántos humillados caminan muertos de cuerpo por las calles de Chile?

Van las lágrimas arando el surco fraguado de años sobre el rostro de millones aquí en Chile.

Y es que las lágrimas son más fuertes que la trinchera petrificada del aguante.

Y es que tu cabeza tenía que haber colgado una semana por lo menos en la plaza de armas de Santiago.

Y allí los niños harían rondas, allí las mujeres te escupirían la frente.

Y allí los hombres se sentarían a llorar.

Allí donde ni siquiera las moscas te hubiesen querido, donde el árbol que sostendría tu testa se secaría de oprobio y de rabia.

Allí donde las palomas te hubiesen arrancado los ojos.

Pero ya es tarde, te irás cómodamente acostado en un cortejo de sables, billeteras, sangre, billeteras y celulares.

A pesar que el martillo de juez azotó su cabeza incontables veces con la palabra, culpable.

A pesar de sus muertes, a pesar de sus robos, a pesar de sus desfalcos.

Vergüenza Mundial. ha Muerto Libre e inmaculado

Vergüenza Internacional.


Un murmullo recorre los labios australes de este Chile pisoteado…

Esta vez, si otra vez pasa lo que tu nos hiciste pasar no habrá primera sin segunda, ni sin tercera.

Hazle saber a tus discípulos que está vez no habrá día en que la sangre no los llame a sus puertas.

Mientras tanto, sabemos que algunos no ven a Chile más que como a un simple colgador de armario fracasado y que sobre esa percha han colgado una chaqueta civil por sobre el otro abrigo militar ensangrentado.

Algo de nosotros también se va contigo.

Y es que en esta hora amarga en que el silencio de tu partida va trizando los semblantes.

Una astilla de tus huesos de cuchillo va punzando el lado de izquierdo de los corazones.

Que insignificantes se vuelven las palabras en este momento de amargura.

Que insignificantes se vuelven las palabras ante tanta muerte.

Andrés Bianque
fuente KAOSENLARED

La muerte de Pinochet en los medios

Con la muerte del general Augusto Pinochet Ugarte hoy a las 14:15 en Santiago de Chile, muere también una era en la forma de concebir el ejercicio del gobierno. ¿Qué viene en las próximas horas? Los juicios históricos.

¿Murió el responsable del quizá más evidente milagro económico latinoamericano? ¿Falleció el responsable político y militar de la muerte de la desaparición de más de 1.600 personas?

Vendrán muy seguramente el flashback con las imágenes en blanco y negro de Allende dando la batalla hasta el último minuto en el Palacio de La Moneda ese 11 de septiembre de 1973, en que los aviones comandados por Pinochet bombaderaron la casa de gobierno, así como las del Pinochet de mirada rancia y vestido de civil evadía la justicia de Baltasar Garzón. Vendrán muchas imágenes.

Preguntas al aire: ¿Quiénes harán esos juicios políticos: los tribunales o los medios de comunicación? ¿Qué ha visto en los medios durante estas primeras horas de información sobre la muerte del Dictador? Personalmente ¿Qué sensación le deja la muerte de Pinochet?

Ver más aquí.

BRET EASTON ELLIS: RELEYENDO LOS CONFIDENTES




Hoy regresé a casa cerca de las dos de la mañana, y luego de dar vueltas por mi habitación, me resigne a no poder conciliar el sueño. Había estado pensando escribir sobre "sometimes" una canción de los My Bloody Valentine que no he podido sacarme de la cabeza, y que se me viene a la mente en los momentos y lugares más inesperados, sin embargo he terminado releyendo Los Confidentes (Barcelona, Ediciones B, 1996, 281 pp.)

Es curioso, pero de acuerdo a las anotaciones con las que me he encontrado en el libro, leí "los confidentes" a principios de invierno, hace casí diez años. Ya había olvidado por ejemplo que el texto tiene un epígrafe de la novela "preguntale al polvo" de Jhon Fante, y en aquella época eso no era significativo, sin embargo ahora, me permite encontrar otras resonancias. Por ejemplo la forma en que esta planteada la narración, el modo directo en que están expuestos los hechos, la naturaleza de los personajes, que a diferencia de los Fante, estan en una posición socioecoómica distinta, pero frente a la vida en los ángeles, sufren también los efectos de la soledad.

Y claro, hoy tengo más reparos frente a la historia que se cuenta, parece una obvia continuación de las situaciones planteadas en "menos que cero" y luego en "las reglas de la atracción", los personajes se siguen interrelacionando con las mismas reglas, hablando de las mismas cosas, y exponiendo los mismos temores, pareciera ser una novela ligera sin mayor mérito -de hecho ha servido de modelo a toda una generación de escritores de novelas con tramas juveniles en las que los personajes se caracterizan por sus desbordes- y sin embargo, algo en la forma como esta construida la historia, como las diversas voces van completando los sentidos, me permite sostener, que si ser el texto más relevante en la obra de Bret Easton Ellis, no es de ningún una ficción prescindible.

Cómo cuando leí el libro por primera vez, me sigo preguntando que exactamente es? se acostumbra a pensar que es una novela, pero en realidad no responde a la idea clásica que se tiene para ese género.

Por el contrario es una acumulación de historias que se interrelacionan a lo largo del texto, y en las que sin advertencia se producen una serie de saltos temporales que hacía el final se verán justificados como mecanismo de explicación; y en los que transitan personajes que ya han aparecido en otros textos de Bret Easton Ellis: Bruce, Lauren y Sean por ejemplo.


Una de la cosas que sigó apr
eciado, a pesar de los años, es la velocidad en la que suceden las cosas en la novela, la dinámica que va sumando, explicaciones, recuerdos, diálogos, cartas que parecen un torrente indetenible, y que de alguna manera puede señalarse como una marca de identidad en la narrativa de Ellis. Han pasado ya tantos veranos, pero como aquél, aún encuentro interés en la fiesta interminable que ha montado Ellis, para retratar la actual cultura de consumo. No importan las ciudades, no importan los personajes que pueden resultar intercambiables, lo que queda claro, es que no existen reglas válidas para ser joven e intentar ser feliz.




FRAGMENTO DE LOS CONFIDENTES :





BRUCE LLAMA DESDE MULHOLLAND Bruce, colocado y bronceado por el sol, llama desde Los Angeles y me dice que lo siente. Me dice que siente no estar conmigo aquí, en el campus. Me dice que tenía razón yo, que debería haber venido al curso intensivo de este verano, y me dice que siente no estar en New Hampshire y que siente no haberme llamado desde hace una semana y yo le pregunto qué anda haciendo por Los Ángeles y no menciono que han pasado dos meses. Bruce me dice que las cosas han ido mal desde que Robert dejó el apartamento que compartían en la esquina de la Cincuenta y seis con Park y se fue con su padrastro a hacer un viaje en balsa por aguas bravas, por el río Colorado, dejando a Lauren, su novia, que también vive en el apartamento de la Cincuenta y seis esquina con Park, sola con Bruce, juntos los dos durante un mes. Yo no conozco a Lauren pero sé qué tipo de chicas atrae a Robert y tengo muy claro qué aspecto debe de tener, y luego pienso en las chicas a quienes puede gustarles Robert, guapas, de esas que hacen como que ignoran el hecho de que Robert, a los veintidós años, tiene unos trescientos millones de dólares, e imagino a esa chica, Lauren, tumbada en el futón de Robert, con la cabeza echada hacia atrás, y a Bruce moviéndose lentamente encima de ella, mientras cierra los ojos con fuerza. Bruce me dice que la cosa empezó una semana después de que se fuera Robert. Bruce y Lauren habían ido al Café Central y después de devolver lo que habían pedido de comer y de decidir tomar sólo unas copas, estuvieron de acuerdo en que lo suyo sería sólo cuestión de sexo. Que aquello pasaba únicamente porque Robert se había ido al Oeste. Se dijeron uno al otro que, de hecho, no existía atracción mutua aparte de la física, y luego volvieron al apartamento de Robert y se acostaron. El asunto siguió así, me dice Bruce, durante una semana, hasta que Lauren empezó a salir con un magnate de la propiedad inmobiliaria, de veintitrés años, que tiene unos dos mil millones de dólares. Bruce me dice que no se enfadó por culpa de eso. Pero que se sentía «ligeramente molesto» el fin de semana en que se presentó Marshall, el hermano de Lauren, que acababa de graduarse, y se quedó en el apartamento de Robert, de la esquina de la Cincuenta y seis con Park. Bruce me dice que la cosa entre él y Marshall se prolongó sencillamente porque Marshall se quedó más tiempo. Marshall se quedó semana y media. Y luego Marshall volvió al piso que tenía su ex novio en el SoHo, cuando su ex novio, un joven marchante de arte que tiene de unos dos a tres millones, dijo que quería que Marshall pintara tres columnas de adorno en el piso que compartían en Grand Street. Marshall tiene unos cuatro mil dólares y algo suelto. Eso fue durante el período en que Lauren trasladó todos sus muebles (y algunos de los de Robert) a la casa que tenía en la Trump Tower el magnate de la inmobiliaria, el de veintitrés años. Durante ese período fue también cuando los dos carísimos lagartos egipcios de Robert aparentemente comieron unas cucarachas envenenadas y los encontraron muertos, uno debajo del sofá del cuarto de estar, sin cola, el otro despatarrado encima del Betamax de Robert. El grande costó cinco mil dólares; el pequeño había sido un regalo. Pero como Robert se encontraba en alguna parte del Gran Cañón, no había modo de ponerse en contacto con él. Bruce me cuenta que por eso dejó el apartamento de la Cincuenta y seis esquina con Park y se fue a casa de Reynolds, en Los Angeles, en la parte alta de Mulholland, mientras Reynolds, que más o menos tiene, según Bruce, lo que valen un par de falafels en PitaHut, sin incluir la bebida, está en Las Cruces. Mientras enciende un canuto, Bruce me pregunta qué he andado haciendo, qué ha pasado por aquí, y me dice otra vez que lo siente. Le hablo de las clases, las recepciones, le cuento que Sam se acuesta con un redactor de la Paris Review que vino desde Nueva York el fin de semana dedicado a los editores, que Madison se afeitó la cabeza y Cloris creyó que le estaban dando quimioterapia y mandó todos los relatos que su amiga había escrito a unos redactores que conocía del Esquire, The New Yorker, Harper's, y que eso dejó a todo el mundo impresionado. Bruce dice que le diga a Craig que quiere que le devuelva la funda de su guitarra. Pregunta si voy a ir a East Hampton a ver a mis padres. Le digo que, como el curso intensivo está a punto de terminar y casi es septiembre, no veo para qué voy a ir. El verano pasado Bruce estuvo conmigo en Camden y seguimos juntos el curso intensivo, y ése fue el verano en que Bruce y yo nos bañamos de noche en el lago Parrin y el verano en que él escribió la letra de la canción de Petticoat Junction por toda mi puerta porque yo me reía cada vez que él cantaba la canción y no porque la canción fuera graciosa, sólo era por el modo en que la cantaba: con la cara rígida pero completamente inexpresiva. Fue el verano en que fuimos a Saratoga y vimos a los Cars y, en ese mismo agosto, más adelante, a Bryan Metro. El verano fueron borracheras y noches y calor y el lago. Una imagen que no vi jamás: mis manos frías deslizándose por su espalda suave y mojada. (...)


POST DATA:
  1. Una lectura sobre la novela "menos que cero", que fuera posteada bajo el título "la generación Ellis"
  2. "Bret Easton Ellis: el escritor que te encanta odiar" perfil sobre Ellis, escrito por, Gonzalo Curbelo

Posted by No future


  • Clogers
  • Somos una Comunidad Bloggers de habla hispana que comparte sus experiencias, intereses y preocupaciones por el mundo que nos rodea. Aquí no habrá banderas ni fronteras que nos dividan, "Clogers es una nueva generación de Bloggers" que desea entregar cultura a través de sus post. ¿Quieres ser parte de nosotros?. Escríbenos a nuestro e-mail. clogersconcepcion@yahoo.com
  • Quienes somos


Auspicios:



Los mejores eventos de Jazz:

Jazz, Vinos y Blues

Punta Norte de Isla Mocha

Punta Norte



Planetario Blogs Chilenos
Creative Commons License




© 2006 Clogers | Blogger Templates por GeckoandFly.
Diseño modificado por Clogers.

Algunos derechos reservados (cc)

ecoestadistica.com