Clogers

Si algo tenía claro Truman Capote, era que tenía el talento suficiente para contarle lo que quisiera a quien quisiera, y que siempre pareciera verdad. Entrenado en el arte de decir las cosas más hirientes con la más asombrosa naturalidad, no es de sorprender que combinará ambas habilidades en gran parte de su obra, y que esto se hiciera más descarnado con el paso de los años y el deterioró progresivo de sus facultades.

Quizás su mejor historia sea "Plegarias Atendidas", no el libro que la crítica pretendidó silenciar con el sencillo recurso de evitar referirse a él, sino aquél que le vendió a sus editores y por el cual consiguió una adelantó de U$ 250,000.00 dólares sin haber escrito una sóla línea, pero del que durante sus últimos años, acostumbraba citar capítulos enteros a quienes quisieran escucharlo, revolucionaria nuevamente la literatura solía decir, reinventaría las reglas del roman a clef confesaba a otros.

Finalmente el libro brillante que sería una respuesta a Proust, jamás pudo ser encontrado, por el contrarió los editores tuvieron que conformarse con un conjunto de papeles signados por la maledicencia y la ironía, irregulares, inconexos, pero que firmados por Capote pudieron ser vendidos; sobre que escribió allí Capote, aquí una muestra:

• "...Faulkner, a veces buscando lolitas, pero por lo general serio y cortés bajo el doble peso de una nobleza incierta y una resaca de Jack Daniel`s..."

• "...Por aquella època, el Pont Royal tenìa un barecito en los sòtanos que era el bebedero de los traseros gordos de la haute Bohème. Sartre, el estràbico y pàlido fumador de pipa, asì como su amante solterona De Beauvoir, se quedaban apuntalados en una esquina como dos muñecos de ventrìlocuo abandonados. con frecuencia veìa por allì, nunca sobrio, a Koestler, un enano agresivo con los puños sueltos..."

• "...si un escritorzuelo inèdito y en la miseria, que es lo que era Beckett en el momento de la liason, se hecha como amante a una heredera del cobre, americana y fea, no lo hace sin pensar en algo màs que el amor..."
  

• "...Oona tenìa un novio misterioso, un chico judio con una madre en Park Avenue, Jerry Salinger. Querìa ser escritor, y le escribiò a Oona cartas de diez pàginas mientras estuvo en el ejèrcito, en ultramar. Eran una especie de cartas de amor, muy tiernas, tiernìsimas. Lo cual es demasiada ternura. Oona solìa leèrmelas y cuando me preguntò què pensaba, le dije que a mì me parecìa que debìa ser un chico que lloraba con mucha facilidad. Pero lo que querìa saber era si yo pensaba que era alguien brillante y con talento, o nada màs un imbècil. Y yo dije que las dos cosas, ese chico es la dos cosas, y unos años màs tarde, cuando leì El guardìan entre el centeno y me enterè que el autor era el Jerry de Oona, seguì manteniendo la misma opiniòn.

• "Beaton: Lo que màs me duele de hacerme viejo es que descubro que se me encojen las partes. LaGarbo, tras una melancòlica pausa: ¡Ay!, ojalà pudiera decir lo mismo..."

Posted by No future