"Una promesa se rompe de muchas formas, sólo de una sigue siendo abastecida,aceptar día a día, segundo a segundo, lo que uno quiso ser para siempre,
la belleza (valla dura palabra) que quede atrás como marca,
será la prueba, acaso imprecisa, pero no menos cierta,
de que hemos cumplido con ese viejo y propio pacto".
Grisalla, suena a risalla, a challa de fiesta, de esas que ya no quedan,
suena a cartel en un circo de baja concurrencia en un pueblo pequeño,
donde la mujer que escupe fuego, canta, baila, juega a las cartas y doma al león de trapo,
es la misma que nos vende la entrada.
Suena a foto en primer plano, y a imágenes perdidas en el tiempo, como:
en una muralla de cemento escrito con lápiz de carbón: "haced y callad".
A alguien que te mira desde el otro lado de una calle en Nueva York
y te dice al llegar a él: ¿qué andas haciendo aquí?.
A una foto de moto (Yamaha) conducida bajo la lluvia y en sentido contrario.
Al sonido de las altas puertas que se abren y nos muestran las enormes alas de un ángel
y un demonio de madera. Todo cabría en la memoria se suponía, en la retina del ojo.
Y el tiempo que hace girar su rueda de aspas sobre todo lo que tenemos.
Ha permanecido implacable en la misma pieza, junto a la cama.
Todo lo que teníamos por cierto se volvería sospechoso.
Y en medio de este marasmo de dudas y prosaicas incertidumbres
El plantarse en frente de ese viejo lienzo nos hará celebrar:
¿Pintar nos hará Libres?
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