Clogers

Hace un par de días volví a encontrar en las librerias "Noches de Adrenalina", en una co - edición de Flora Tristan y Lluvia editores (Lima, 2005). Este es un poemario editado originalmente en 1981, y que no ha perdido vigencia pese al tiempo transcurrido.

Quien lee los poemas de Ollé, puede aún sentir palpitando la rabia contenida en cada uno de sus versos, esa voluntad de desafió que ha hecho que muchos identifiquen precisamente este poemario como un gesto de ruptura en la estética que hasta ese entonces caracterizaba (por lo menos en la tradición literaria peruana) a la poesia escrita por mujeres. Una de las cosas que distingue la voz de Ollé, es que se atreve a mirar su desnudez sin complacencia y sin remordimientos; a exhibir sus marcas, el proceso de ser mujer, no sólo de consituirse como señales de identidad, sino de mostrar quien es en realidad el ser debajo de la piel, del dolor; de decir las cosas tal como las ve, de enunciarlas eligiendo no sólo el efecto rítmico, sino la significación que va alumbrando uno a uno sus versos, para moldear la realidad de una mujer, que en estos poemas se parece más a las que anónimas aún pasean por nuestras calles, que hieden, que sangran, que sienten, que al concepto extraño al que estamos obligados a enfrentar como si del enemigo se tratará, y que desde hace tantos tiempo nos genera extrañeza, nostalgia y en ocasiones olvido.

*

Tener 30 años no cambia nada salvo aproximarse al ataque

cardiaco o al vaciado uterino.

Dolencias al margen

nuestros intestinos fluyen y cambian del ser a la nada.

He vuelto a despertar en Lima a ser una mujer que va

midiendo su talle en las vitrinas como muchas preocupada

por el vaivén de su culo transparente.

Lima es una cuidad como yo una utopía de mujer.

Son millas las que me separan de Lima reducidas a sólo

24 horas de avión como una vida se reduce a una sola

crema o a una sola visión del paraíso.

¿Por qué describo este placer agrio al amanecer?

Tengo 30 años (la edad del stress).

Mi vagina se llena de hongos como consecuencia del

primer parto.

Este verano se repleta de espaldas tostadas en el

Mediterráneo.

El color del mar es tan verde como mi lírica

verde de bella subdesarrollada.

¿Por qué el psicoanálisis olvida el problema de ser o no ser
gorda / pequeña / imberbe / velluda / transparente

raquítica / potona / ojerosa...

Del botín que es la cultura me pregunto por el destino

¿Por qué Genet y no Sarrazine?

O Cohn Bendit / Dutschke / Ulrike

y no las pequeñas militantes que iluminaban mis aburridas

clases en la U

ELSA MARGARITA CIRA

Marx aromaba en sus carteras como retamas frescas

qué bellas están ahora calladas y marchitas.

No conozco la teoría del reflejo. Fui masoquista

a solas gozadora del llanto en el espejo del WC

antes que La muerte de la Familia nos diera el alcance

La desnudez de los senos, la obscenidad del

sexo, tienen la virtud de operar aquello con

lo que de niña, no has podido más que soñar,

sin poder hacer nada

Bataille

Margarita Elsa Cira se perdían en la avenida Venezuela

y colocaban carteles en la noche sobre paredes musgosas.

De día interrumpían las clases de metafísica con rabia

y aplaudíamos esos cabellos sudorosos y negros

sobre la espalda.

El que más se lava es el que más apesta como los buenos

olores son testimonio de una mala conciencia

como el grito es la figura de la timidez.

HOTELES de lima

en ellos la cuidad se pulveriza mediante el silencio

inventor de palabras y como la lluvia que ahora cae

sobre Menorca son sólo INSTANTES!

Losas empotradas en paredes metálicas sin luz

estudiantes = habitaciones inmundas

lavabos + amasijo de pelos & residuos de grasa

llegan hasta mí para impugnar esta limpieza

que me somete maniáticamente.
Despierto y me levanto de un catre viejo

estoy inclinada en el WC, el culo suspendido

he venido del brazo de mi compañero de clase por uno solo

motivo

buscando a Cira a Elsa a Margarita.

La militancia no es una casa vieja del Rímac

pobre o hedionda

y aquí sin espejos ni tazas de mayólica aguantas

las ganas de orinar

o revientas

La impotencia es silenciosa y corta

el flujo-

La lluvia cae sobre el espacio abierto del jardín

y estás dentro.

Bajo el cobertor

en brazos de la mística

el infeliz muere en la esquina rosada

gritan los pájaros fruteros violados

¿Dónde está el peso mayor del estar allí

en estar o en el allí?

En el allí -que sería preferible llamar

un aquí- debo buscar primeramente mi ser?
Bachelard

Pues aquí estás tú HOTELES de madrugada bañador

caminando en el azul metálico de una calle desierta

regresas y ventoseas en tu lecho

y otra vez aquí / allí = viento / molotov / pezuña del poli

Margarita Elsa Cira esta frase se cansa de evocarlas.

* Carmen Ollé, Del libro Noches de Adrenalina



Posted by No future